Todos somos Palestina

Pewma (sueños)

Pewma

Aquí esta tu nombre

inscrito como un dolor agudo,

acá estoy yo

con mis problemas de humano,

pero no estoy sumido en soledad,

corro e improviso

vuelos y cantos de niños y pajaros,

aquí vuelvo

lloro,

me levanto,

e inscribo mi grafía

como un dolor agudo.

Quien soy yo

Espero que la sombra me separe del dia

y que fuera del tiempo,bajo un cielo sin techo

la noche me acoja donde mejor sé morir.

Si mi destino está sobre la tierra, entre los hombres

preciso será aceptar en mí aquello que me definió,

puesto que no quiero ser otro que yo mismo.

Mi nombre, mi rostro, todo aquello que no me pertenece

lo doy como forraje al publico insaciable,

mi verdad la comparto con los míos.

No vivo en la superficie, mi morada está mas profunda

el malentendido no viene de mí: nada tengo que ocultar

si no sé adónde voy, sé con quién voy.

Mi parte del trabajo es asumir mi libertad

lo digo afin que más tarde nadie se asombre:

lucharé hasta que me reconozcan vivo.

Mi patria esta sin nombre, sin tachas

hay una verdad en la subersión

que nos devolverá nuestra pureza encarnecida.

Y si debiera equivocarme, eso nada cambiaría

hacer reventar los sistemas es el único juego aceptable,

el movimiento es la única manera de permanecer vivos.

Mi amor lo doy al hombre o a la mujer

quién me acompañara en este periplo incierto

donde velan la angustia y la soledad.

Y no cerraré los ojos, ni los bajaré.

Juan Luis Martínez

Poemas del otro.

las imagenes,las imagenes, pero de que demonios hablas?

"El martilleo unisono de mi corazón no es trascribible a palabras, dicta demasiado a prisa y en silabas disonantes; tendría que ser cuadridiestro."

Eduardo Meneses Valencia.
(1976-2000).

Dolores Loncomilla estoy luchando para recuperarte.

Nos hemos equivocado rotundamente,

Hemos perdido nuestras raíces,

Nuestra forma de enfrentarnos al mundo,

Hemos extraviado nuestra identidad.

Jaime Mendoza Collio se aferran a ti

Todos los perros del poder

Blasfemando palabras en tu nombre,

Los demócratas son pacifistas de capa y espada,

Los socialistas vociferan bobadas a destajo

con un perro Girardi a la cabeza.

Jaime Mendoza Collio se aferran a ti

Todos los hijos de nuestra Ñuke Mapu,

Todos los Weichafes formados por el Newen y las balas,

Como cantan y bailan los Peñis y Lagmienes,

Pichikeche saltando como un libre pájaro,

Es el idioma de la tierra y la naturaleza,

Choique Purrun para un hombre y su valentía,

Wunul kuntun para recordarte,

Alado pájaro por siempre y para siempre.

Marichiwew peñi,

Hermoso guerrero,

Mil veces venceremos hermano,

Canto un tiuke,

Mil veces venceremos grito la loika,

Mil veces grito la bandurria,

Mil veces la tenka cantora,

Mil veces venceremos

Jaime Mendoza Collio cantaba

Cuando una bala atravesó su espalda.

¿QUE HACER CON NUESTROS RESTOS?

¿Que hacer con nuestros restos?
Como ultimo recurso de la noche iluminada
dimos nuestros restos
a los perros de la calle
por toda la calle
y por nosotros.

Alan Muñoz.


Antes de se libre, Mauricio fue joven y oscuro como los toros y los astros,
palpo los aromas del vino y la miseria,
obtuvo lo que pocos perseguimos y desfallecemos en el intento,
obtuvo un segundo eterno un haz de luz sonido luminoso y vanguardista hasta el extremo,
obtuvo solo la victoria y rabia como insignia y recompensa,
dejo para los perros especulaciones y paranoia reunida.

¿Que hacer con nuestros restos?.

Antes de ser libre, Mauricio tuvo miedo, un miedo enorme y oscuro,
un temor nunca antes visto y comprendido,
un haz de esquirlas oseas atacando al mundo,
al capitalismo salvaje,
por los hombres y los hijos de los hombres,
yo nunca estuve a su lado,
pero su sonoro palpitar desata caballos
y huestes de hombres libres y consientes
en su precariedad infinita.

¿Que hacer con nuestros restos?.

Antes de ser libre, el Hombre tuvo que ser todos los Hombres,
como el virus de la libertad en todas las especies,
fue temor a la noche y al hambre encadenada,
fue Aliona, la hija del cangrejo
o Seneseda en la noche de los lapices y cruces,
antes de ser libre, Mauricio Morales fue el hijo de los hijos,
el pulso, los genes de los días y las horas y el segundo exacto de su muerte.

¿Que hacer con nuestros restos?.

Como perros hambrientos ansian el oro

No robaras la mano muerta de tu madre
las corneas hermosas de tus hijos.

No robaras el útero ajeno
aquel en que fuimos creados.

No robaras el ultimo pan
ya no existen los milagros
pues hay un dios ateo y postmoderno.


Un pedazo de carne
su hijo.

Un trozo de queso
su sustento.

Un dedo de la mano
su diamante.

No robaras el pubis de tus hijas
ellas ofrecerán cuchillos si las ofendes.

Cuchillos arriba
cuchillos abajo.

No robaras los ojos tristes de tu madre
las hermosas flores de su tumba.

Para eso están las escobas
para barrer con todo.

Yo soy yo
un ser reconstruido por el robo perpetuo
y mi delirio mi espíritu.

No culpo a nadie
y por mis actos seré juzgado.

Abajo los ángeles de la propiedad privada
arriba el hijo de puta que rompe con todo.

Para eso esta la noche y sus conductos
contra aquellos el ojo y el látigo
el perro y el fuego.

Anular al peñe teñe

Anular al peñe teñe
hacerlo mierda

anular al peñe teñe
humillarlo por ser indio mapuche
agueonao el saco e gueas

anular al peñe teñe
meterle bala al conchasumadre
para que aprenda
pa que no se suba por el chorro

anular al peñe teñe
encarcelar lo que se seque
pa que no piense el peñe teñe
pa que no se organice el indio culiao

Anular al peñe teñe
para que sus hijos sufran necesidad
para que ellos también aprendan a respetarnos
indios negros curiches

anular al peñe teñe
que sufra hambre
que valore el trabajo
el flojo de mierda

anular al peñe teñe
dispararle en la sien
en la espalda
donde sea
pero eliminarlo

eliminarlo y cortar la oreja
como muestra y recompenza
y enviarla por correo o carta certificada
al consejo de cultura
y organismos correspondientes
y antes señalados

eliminarlo
prenderle fuego a sus casas
y asegurarse
que quede bien pero bien muerto el conchasumadre.

Memorandum numero dos
Poder juridico
Ministerio de educacion
Ministerio de cultura y las artes.

Problemática del hombre y su miseria
(No confundir con” la miseria del hombre” de Gonzalo Rojas)


Problemática es la vida del hombre y su entorno, como problemática la solución de un conflicto, la mirada resulta contradictoria y paradigmática,
Como las fiestas patrias para un joven weichafe.

Problemático es el comienzo y problemático el termino, la ocupación de un espació velado para el hombre y su miseria,
Contrariamente a Gonzalo Rojas quien postula en” la miseria del hombre”, que el entorno un escenario no sujeto a modificaciones por el sujeto.

Problemático es el comienzo para un hombre que no lleva un cobre en los bolsillos,
No posee más que unas palabras y una convicción un poco confusa de esta historia,
Problemática del hombre y el tiempo que no esta de su lado,
No hay visiones,
Solo un mundo globalizado que consume y devora,
El hombre se reconoce en el hombre y a su lado camina libre y sin un cobre en los bolsillos,
No los posee pues no cree en ellos.

Problemática del hombre que teme ser dos y mas,
Que no ha tachado su nombre y no ha velado su rostro,
Problemática para el hombre y su miseria, una miseria no del alma, una miseria que toca su cuerpo y arrastra a hombres sin sombra y sin cobre en los bolsillos.

Problemática la vida si un hombre se aparta a un lado para capturar una imagen,
O un poco de aire espeso por los contaminados pensamientos de la oligarquía, del arte impuesto,
Avanza a paso firme, lleva en su vanguardia la seguridad del canto de las loikas y keltehues sureños,
Sangre y más sangre sobre sus espaldas,
Y el silencio no es el termino, es parte de este circular lenguaje del trinar, sonriente y asertivo.

La problemática del hombre y la tierra es igual a la problemática del hombre y el arte,
Conllevan en si todo el peso del capital y la oligarquía impuesta
Y es su deber de tenka cantora y coluda,
Trinar en el árbol más alto y frondoso,
Trinar ocupando el aire y sus conductos,
Trinar en el arrebol ((que en el horizonte se quedo) lo canto el gato Alquinta),
Trinar tristemente la problemática del hombre y su miseria,
Trinar el hermoso y libre canto del weichafe Matías Katrileo

Armando Lonkomilla.

Viernes triste de mayo del dos mil.

A Eduardo Meneses.

Otra vez un lápiz dorado,
Valparaíso duele como un puñal clavado en el casco de un guerrero,
¿ A quien contaremos estas aventuras?,
te divides en cientos quizás miles,
pero nadie sabe que eres invisible como un pájaro que se clava en nuestras espaldas,
llueve,
escucha este llanto de poeta triste,
el amor nos abrasara en los meses de junio,
“bienaventurados los poetas pobres,
De ellos será el reino de los suelos”.
(Efrain Huerta).

a Dorila Lonkomilla

Dorila,
dulzura de la cual aún bebo,
ancestral mujer milenaria,
por vuestra sangre brota la mapu
la tierra adolorida y fértil,
en la noche solo escucho tu murmullo,
el chirrido del mate
sorbeado a pulso,
dame tu mano ancha y poderosa
el Lonkomilla que recorre nuestra sangre,
pura
triste y cristalina.